Admiro profundamente a los guionistas de la vida, maestros inimitables en el mantenimiento de nuestra tensión al límite y de nuestra ansia por devorar un capítulo tras otro, un día tras otro.

Como le pasaba a la muy famosa Gata Flora, y a su prima la de Chinchilla, hay elementos humanos a los que no hay forma de contentar.

Se nos muere julio como siempre se han muerto los meses, los días, las horas y los minutos, porque el tiempo es tiempo y se escurre raudo, por el mismo desagüe de lo frágil y lo fugaz, de lo inabarcable y lo inaprehensible, sin importar ni las nieves ni los desiertos, ni las risas ni los llantos, ni la paz ni la guerra, ni la felicidad ni la enfermedad.

Arrancamos la última semana de julio y lo hacemos sumidos en la incertidumbre, esa que nos niega la oportunidad de planificar, acción que -seamos sinceros- nos encanta porque nos hace estar más seguros y tranquilos. Pero la Covid-19 nos ha quitado ese control. Ahora nuestros destinos están en manos de un virus -que tiene sus propias reglas y tiempos- y de las gentes que, si no es a base de multas, no reaccionan y lo propagan.

Se nos va difuminando el primer semestre del año en el recuerdo y la condición selectiva de nuestro cerebro apenas nos permite revivir detalles que, eso sí, permanecerán ya para siempre en nosotros, inevitablemente, como pequeña muestra de lo que fue.

Nos encaminamos con cierto ritmo cansino al momento culmen de la convocatoria de paro patronal en el transporte por carretera del próximo 27 de julio.

Hace unos días, una amiga me comentaba que le habían hecho una entrevista (vía Zoom, of course) para ser la community manager de un hotel de Ciudad Real en el que las habitaciones son una gran burbuja transparente.